Pintava o mais íntimo de si nas paredes esquecidas da memória. Sabia ela que era feita toda dessas sentimentalidades. E nunca, nunca via demais sua exposição, pois cada vez que as compreendia, sem querer morria aos poucos. Era assim. Evitava suas obras como se preservasse a si mesma. Era eterna.
É madrugada, abro a janela do quarto. Não há estrelas e nada a declarar à lua.
E nem é lua cheia.
Tomo café sem açúcar, fumando um lápis-de-cor ocre-dourado. "Café sem açúcar é horrível" - penso.
Preciso dormir. Ser blasé não faz meu estilo. E é pensando nisso que acendo um rosa-carmim na seqüência.
Fechava-se dentro de si e ia onde seu mistério lhe dizia. Ah! Era o milagre!
Sentia tudo o que sabia e não tinha como dizer. E brincava de não indagar o mistério, para não se trair e para não trair seu milagre.
Não tinha explicação que pudesse dar. Era óbvio e mudo, evidente e indizível. Impublicável. Só podia ser verdade.
E ela sempre ouvia dos vícios e pecados calada, pois sabia que de perto todos eram hereges. Depois ria dos inquisitores enquanto fazia amor com as pessoas e com a natureza. Era uma bruxa à espera da fogueira, pois nunca, jamais faria amor com inquisitores.
Eu perco as chaves, o guarda-chuva, a noção, o talão de cheque, a voz, o controle remoto, o cartão de crédito, o cartão de débito, o celular, o ônibus, a paciência, o carro no estacionamento, o outro pé do sapato, o outro pé da meia, o outro brinco, tempo, o joão victor, a vergonha, o chão, a linha e os sentidos.
Mas peso que é bom, nada...
Não que não fosse verdade. Era.
Mas não era belo, não seduzia
Não vinha com sonho, suspiro ou fantasia
Nem sabor, perfume ou beleza
Nem trilha sonora tinha.
Por vezes a gente passa o dia executando tarefas no piloto automático com a cabeça cheia de idéias, devaneios, delírios, teorias, hipóteses e todo e qualquer tipo de viagem que te levam para bem longe daquele cheiro de borracha queimada que os pneus daquele carro deixaram no ar no exato momento em que você foi praticamente atropelada.
Todo dia eu deito do lado dele, ele cola o rostinho no meu e eu sinto o seu cheiro e a sua respiração. Parece que eu ouço o coração dele quando bate, quando ele chega mais perto pra me beijar e dizer que me ama. E enquanto ponho ele pra dormir, ele descansa sua mãozinha no meu ombro me puxando pra perto e joga a perna em cima da minha cintura. E me diz que me ama de novo, escondendo o rosto no meu peito. E aos pouquinhos vai relaxando cada parte do corpo, e desfazendo o sorriso dos lábios enquanto eu já durmo, no seu colo.
Dobro os jogos de chá e a baixela, ainda está guardada. Nunca usei.
Mas está ficando tarde. Vou recolher o que sobrou de mim e espalhar o que me resta ao som da Valsa para Biu Roque. Que é pra espremer assim toda essa tristeza guardada.
Feliz, não. E não é nada esse sorriso. Não é o mesmo sorriso liso e aberto. Aquele riso largo. Não é. Não sou mais aquela alegria escancarada. A vida que me cercava, agora não me entorpece, não me embriagua, não me faz mais gozar de prazer. Nada é tão fantástico assim. Muito menos eu.
Entre a transcedência e a concretude
Entre memória e imaginação
Pingam sobre mim
Grossos e pesados instantes
Que deslizam sobre a minha carne
E me provocam a alma
Até que eu dance
Eternamente livre
A dança do improviso
Novidades me seduzem o tempo inteiro e nem sempre as que me encantam são as que eu quero. E muitas das que eu quero, não me encantam. Difícil é resistir aos encantamentos. E quando mergulho na novidade, me envolvo e a torno bandeira de mim. Ela é perfeita, todo o resto não me serve. Saio em defesa das minhas ideologias. Mas devagar amadureço as idéias e o que era novidade virou estória. Não há encantamentos. Assim vejo o que é meu, porque sou feita inteira do que quero e o que não quero perde seu poder de sedução. Porque as novidades, elas continuam seduzindo o tempo inteiro. Nunca páram, nunca esgotam.
Eu, que sempre achei que tinha o gosto pelo desconhecido, me vejo agora assim, de outra forma. Porque tudo é sempre novo e desconhecido. Sempre. E no mundo há os que vão porque acreditam que sempre chegam e outros que só vão se mantiverem seus planos de retorno. Esses são os que pensam que foram. E eu, só penso que fui, quando começo a destruir os caminhos de volta. Preciso que a volta, se acontecer, seja por um caminho novo. E às vezes volto, só para reconstruir esse caminho. Quero chegar, sempre há como chegar - eu acredito. Porque sei que não existe vitória sem dor, e sei que não tenho medo da dor - dor não mata. Mas também não sei se fortalece. Estar disposta ao risco, me permite ir sempre. E a vida vira uma brincadeira de quebrar e consertar. De desarrumar e arrumar. De destruir e reconstruir. Porque tudo me insatisfaz. Tudo. E tudo o que eu conquisto fica chato e óbvio. Preciso inventar caminhos novos para estar em lugares diferentes, mas nunca perdi de vista a minha casa. E destruir os caminhos foi só um jeito de me sentir corajosa. Sempre voltei para casa.
Vento que gela meu corpo
Anuncia a liberdade de não-ser
Encolhe-me pelos meus cantos
Sem manifestos
Sem ter mais o que dizer
A verdade é desse jeito
Nem sabe como é viver.
"A satisfação proporcionada pela obra de arte àquele que a revela é dolorosamente efêmera : relampeja, fugaz, nos momentos de febre inspiradora, quando ele tateia formas novas para exteriorização do seu magma íntimo, do seu mundo interior. Uma tortura crescente, o intervalo de um rapto e um quase arrependimento. Pinta a sua tela , cega-se para ela e passa adiante." - Guimarães Rosa
Guimarães Rosa definiu um orgasmo. Satisfação dolorosamente efêmera, tortura crescente, imensurável prazer contido no intervalo de um rapto.
Boa arte é a que te faz gozar.
Pode ser uma música, um quadro ou um hai-kai... tanto faz. Turbilhões de sensações foram capturadas e estão aprisionadas nesses objetos poéticos... Artistas são caçadores de emoções capazes de provocar orgasmos em quem tem a chave secreta para libertá-las das suas gaiolas.
Nas silhuetas de definidos limites
Em projeções do ímplícito ser
Minha alma clara, se declara
Óbvia, escancarada, nua
Meus olhos não podem ver
Que meu brilho vem de luzes de fora
Que me cegam e me ofuscam a visão
Apaguem essas luzes agora!
Pois quando anoiteço, somente a lua
Desfaz em silêncio essa escuridão
